Dans les cîmes siffle le vent, les pins
Se tordent rafalés et gémissent
Tournois de neige sur les chemins
qui blanchissent
C'est l'hiver au coin du feu d'ajoncs
qu'il fait bon
Malheur aux genous à la racaille
Pauvres déshérités du sort
Loqueteux que la faim tenaille
Sous le ciel gris plane la Mort
M. B.
